Derrière le Saint-Ciboire plus que plein aux vaguelettes houblonnées, on s'est recueilli devant un HLM de souris. Elles voulaient regagner les champs mais se sont étampées dans le pavé de Saint-Denis.
C'est Saint-Antoine qui nous a rapporté la nouvelle, une nouvelle provenant d'un bien lointain pays, plusieurs pays même, sans parler de leurs habitants, et le double de ces habitants.
Quelques gorgées de bières. Une rousse, comme Delerm les aime. Alchimiste, jamais essayé. Bonne piquette agrémentée de limette.
- Ti-Toine! Montre-moi tes souris du pays lointain, tes souris de HLM, ne criai-je pas, en ne frappant pas ma pinte sur la table de plastique cancéreux.`
Cette soirée, c'était un gros mouton. Un mouton qu'on dessinait sur de grande toile et qu'on enfilait ensuite des nos poches. Cette soirée c'était deux gros moutons, comme deux pièces de velcro sur le bord doux.
On s'est approché - je dis on parce qu'on ne sait jamais trop qui s'approche pour vrai ou qui le rêve - on s'est approché du HLM de souris. Quelques rats aussi, peut-être.
- Ti-Toine! Elles vivent tout de même bien ces souris! Le tapis usé et confortable, un verre de bière à moitié plein, du pain et du beurre à même leur toit! Ti-Toine, qu'est-ce qu'il leur manque à ces souris?
Saint-Antoine sortit une de ses toiles de sa poche. Souffla. En fit un parachute multicolore aux tétins luxuriants. Il me dit: « Où les mamelons pointent se trouvent le malheur ».
On Je Nous, s'est mis à regarder au loin, pas de souris, pas de rats, pas même de tôle, seulement un voilage de plastique et du béton. Le drame c'était cette grande baleine-île qui se voulait voyageuse mais qui se retrouvait sans chair. Le drame c'était le HLM des souris, à nos pieds, qui commençait à disparaître; ce qui disparaissait, c'était surtout les souris.
- Ti-Toine! Les souris se fantômisent! Ti-Toine! Faut faire quelque chose avant qu'on brûle nous aussi! Avant qu'on ait maux de gorge et des otites à répétition!
- Tu sais, on a bien crié, on a même déguisé la baleine-île en Superman. La baleine-île a crié trop tard. Qu'un squelette maintenant, les Volkswagen n'iront même plus chatouiller sa langue!
Saint-Ciboire, entre les conversations et les bières de jeudi soir, y avait comme un drame sec qui se profilait à l'Est.
Tout ce qu'on peut faire maintenant, c'est préparer le café pour les jours meilleurs.
