bonhomme sept heures des p'tits vieux


Dans mon viseur, le marchand de marchettes de la rue Malo semble à sa place. C’est un Bonhomme sept heures des temps modernes qui s’amuse à faire peur aux vieillards aux jambes affaiblies par le torrent des jours. Il circule dans son pickup, l’œil fou guettant les trottoirs à l’affût des promeneurs arthritiques qui s’amourachent trop rapidement des bancs de repos. Aujourd’hui, il est toutefois arrêté et dispose de deux camions – l’un des deux étant garé sur le bord de la rue. Il transfère le contenu de l’un à l’autre, le dos en banane et une casquette Benotto de travers sur sa grisaille. Ça fait quelques fois que je le vois traîner ici. Clic. Les roulettes de déambulateurs, tournées vers le ciel, se font bâtons de golf et périscopes.

Il prend place dans sa vieille barque à pneus et a fait démarré son moteur diesel qui résonne dans mon objectif. À peine le marchand fait-il un mètre qu’un chat se pointe tout bonnement dans la rue avec un foulard rouge noué autour du cou. Dans son rétroviseur, le recycleur jette un coup d’œil vers moi. Il éteint le moteur de son tacot, met le pied sur l’asphalte et fixe le chat droit dans les yeux. Il l’attrape sous les pattes d’en avant avec ses mains larges comme des rames puis se dirige vers la boîte remplie d’artefacts, lance un regard dans ma direction avant d’envoyer le chat rejoindre sa collection. Il reprend place dans son véhicule, redémarre, et disparaît…